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Elegia Duinese n.1, 2016<\/p>\nUn’aderenza alle cose la chiedono la cose stesse, il corpo danza con loro un corteggiamento che volteggia di epoca in epica attraverso geologie di pentimento e glaciazioni d’odio.<\/p>\n
Seduta sul pi\u00f9 lussioso altare troneggia in dubbioso spasmo la frustrazione: come non limarsi i denti a misura di pasto?<\/p>\n
Elegia Duinese n.1, 2016<\/p>\n
creta, ametista<\/p>\n
12x15x10 cm<\/p>\n
LA PRIMA ELEGIA<\/p>\n
Ma chi, se gridassi, mi udrebbe, dalle schiere
\ndegli Angeli? e se anche un Angelo a un tratto
\nmi stringesse al suo cuore: la sua essenza pi\u00f9 forte
\nmi farebbe morire. Perch\u00e9 il bello non \u00e8
\nche il tremendo al suo inizio, noi lo possiamo reggere
\nancora,
\nlo ammiriamo anche tanto, perch\u2019esso calmo, sdegna
\ndistruggerci. Degli Angeli ciascuno \u00e8 tremendo.
\nE cos\u00ec mi rattengo e il richiamo di oscuri singhiozzi
\nlo soffoco in gola. Ah, di chi mai
\nci possiamo valere? Degli Angeli no, degli uomini no,
\ne i sagaci animali, lo notano che, di casa nel mondo
\ninterpretato,
\nnon diamo affidamento. Ci resta, forse,
\nun albero, l\u00e0 sul pendio,
\nda rivedere ogni giorno;
\nci resta la strada di ieri,
\ne la fedelt\u00e0 viziata d\u2019un\u2019abitudine
\nche si trov\u00f2 bene con noi e rimase, non se ne and\u00f2.
\nOh, e la notte, la notte, quando il vento pregno di
\ncosmico spazio
\nci smangia la faccia , a chi non resterebbe la sospirata,
\nche soavemente delude, e che incombe pesante al cuore
\nsolitario? Che sia forse pi\u00f9 lieve agli amanti?
\nAh, loro, se la nascondono soltanto, un con l\u2019altro, la
\nloro sorte.
\nNon lo sai ancora? Getta dalle tue braccia il vuoto
\nagli spazi che respiriamo; forse gli uccelli
\nnell\u2019aria pi\u00f9 vasta voleranno pi\u00f9 intimi voli.
\nS\u00ec, certo, le primavere avevano bisogno di te. Qualche
\nstella
\ns\u2019aspettava che tu la rintracciassi. Montava
\nun\u2019onda dal passato, in qua, o
\nmentre tu passavi sotto una finestra aperta
\nsi donava un violino. Tutto questo era compito.
\nMa lo reggevi tu? Cos\u00ec sempre distratto d\u2019attesa,
\ncome se tutto t\u2019annunciasse un\u2019amata? (E dove la
\nvorresti rifugiare se i grandi, strani pensieri
\nin te vengono e vanno
\ne spesso si stanno, la notte?)
\nMa se ti struggi cos\u00ec, canta le innamorate. Certo,
\nnon \u00e8 ancora abbastanza immortale il loro sentimento
\nfamoso.
\nCanta di loro, delle abbandonate, tu quasi le invidi, che ti
\nparvero tanto pi\u00f9 amabili delle placate. Riprendila
\nsempre l\u2019irraggiungibile celebrazione;
\npensa: l\u2019eroe perdura, financo la morte per lui
\nfu soltanto pretesto per essere: la sua ultima nascita.
\nMa l\u2019eroine d\u2019amore se le riprende in s\u00e9 l\u2019esausta Natura
\ncome se non ci fossero forze due volte,
\nper compiere questo. Hai cantato abbastanza
\ndi Gaspara Stampa, che una qualche fanciulla
\ncui sfugga l\u2019amato, all\u2019esempio esaltato
\ndi questa innamorata, senta: posso essere anch\u2019io
\ncome lei?
\nTanto antichi dolori, non dovrebbero, ormai,
\ndiventar pi\u00f9 fecondi per noi? non \u00e8 tempo che amando,
\nci liberiamo dall\u2019essere amato, lo reggiamo fremendo:
\ncome la freccia regge la corda, tutta raccolta nel balzo,
\nper superarsi? Ch\u00e9 non si pu\u00f2 restare, in nessun dove.
\nVoci, voci. Ascolta, mio cuore come soltanto i Santi
\nascoltarono un giorno: il grande richiamo
\nli alzava dal suolo; ma essi, impossibili,
\nrestavano assorti in ginocchio:
\ncos\u00ec ascoltavano. Non che tu possa mai reggere
\nla voce di Dio. Ma lo spiro ascolta,
\nl\u2019ininterrotto messaggio che da silenzio si crea.
\nEcco fruscia qualcosa da quei giovani morti e viene a te.
\nDove entrassi tu mai nelle chiese
\ndi Roma o di Napoli, non ti parlava pacato il loro
\nDestino?
\nO ti si imponeva una scritta, sublime,
\ncome ieri la lapide in Santa Maria Formosa.
\nChe vogliono da me? Ch\u2019io debba rimuovere lieve
\nquella parvenza d\u2019ingiusto che turba un po\u2019, talvolta,
\nil moto puro dei loro spiriti.
\nCerto \u00e8 strano non abitare pi\u00f9 sulla terra,
\nnon pi\u00f9 seguir costumi appena appresi,
\nalle rose e alle altre cose che hanno in s\u00e9 una promessa
\nnon dar significanza di futuro umano;
\nquel che eravamo in mani tanto, tanto ansiose
\nnon esserlo pi\u00f9, e infine il proprio nome
\nabbandonarlo, come un balocco rotto.
\nStrano non desiderare quel che desideravi. Strano
\nquel che era collegato da rapporto
\nvederlo fluttuare, sciolto nello spazio. Ed \u00e8 faticoso
\nesser morti;
\nquanto da riprendere per rintracciare a poco a poco
\nun po\u2019 d\u2019eternit\u00e0. Ma i vivi errano, tutti,
\nch\u00e9 troppo netto distinguono.
\nSi dice che gli Angeli, spesso, non sanno
\nse vanno tra i vivi o tra i morti. L\u2019eterna corrente
\nsempre trascina con s\u00e9 per i due regni ogni et\u00e0,
\ne in entrambi la voce pi\u00f9 forte \u00e8 la sua.
\nInfine, non han pi\u00f9 bisogno di noi quelli che presto la
\nmorte rap\u00ec,
\nci si divezza da ci\u00f2 che \u00e8 terreno, soavemente,
\ncome dal seno materno. Ma noi, che abbiamo bisogno
\ndi s\u00ec grandi misteri, quante volte da lutto
\nsboccia un progresso beato : potremmo mai essere,
\nnoi, senza i morti?
\nSarebbe vano il mito, che un giorno nel compianto di
\nLino
\nla prima musica, ardita, pervase arida rigidezza,
\ne che sol nello spazio sgomento, a cui un fanciullo quasi
\ndivino
\nad un tratto e per sempre mancava, il vuoto entr\u00f2 in
\nquella
\nvibrazione che ora ci rapisce e ci consola e ci aiuta.<\/p>\n
R. M. Rilke<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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